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Abril

Escrevo de memória.

A infância é um bolo

Na garganta

E a dor de dividir-se

Nos espelhos.

Que foi feito de mim,

Daquela estória

Que eu me contei um dia

E que perdi?

Escrevo sempre à noite;

Pela manhã apago

E recomeço.

É tão difícil viver,

É tão de açoite

O vento nas vidraças!

É abril e chove

E a terra morta

Onde o lilás floresce

É minha pátria agora,

Meu destino. Insula.

Myriam Fraga

Formas de abençoar

Fique aqui mesmo, morra antes
de mim, mas não vá para o mundo.
Repito: não vá para o mundo,
que o mundo tem gente, meu filho.

Por mais calado que você
seja, será crucificado.
Por mais sozinho que você
seja, será crucificado.

Há uma mentira por aí
chamada infância, você tem?
Mesmo sem a ter, vai pagar
essa viagem que não fez.

Grande, muito grande é a força
desta noite que vem de longe.
Somos treva, a vida é apenas
puro lampejo do carvão.

No início, todos o perdoam,
esperando que você cresça,
esperando que você cresça
para nunca mais perdoá-lo.


Alberto da Cunha Melo

Suplemento de Arte (n.t.) | 3º

Artistas da edição:
LUCIANA AFONSO [convite]
LUCIAN FREUD [homenagem]

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Niña en Jardín, de Alejandra Pizarnik (Prosa Completa)

"Un claro en un jardín oscuro o un pequeño espacio de luz entre hojas negras. Allí estoy yo, dueña de mis cuatro años, señora de los pájaros celestes y de los pájaros rojos. Al más hermoso le digo:
-Te voy a regalar a no sé quién.
-¿Cómo sabes que le gustaré? -dice.
-Voy a regalarte -digo.
-Nunca tendrás a quien regalar un pájaro -dice el pájaro."